Eu vou para Sylt, eu vou

Querido Rafi,

Já que estamos falando tanto de punks alemães, que tal essa que eles aprontaram esta semana? Um verdadeiro congresso deles está rolando em Sylt (sim, a mesma ilha que bomba no verão reunindo ricaços do país e na qual teve aquele lance, há dois anos, da paródia da música “L’amour toujours”… não pesquisei se os amigos irreverentes decidiram invadir a praia dos esnobes de caso pensado, para uma afronta, ou se foi mero acaso. Divertido seria se tiver sido planejado).

Até te mandei um uotizapi (bah, me recuso a falar “zap” como muitos) propondo que um dia a gente vá lá participar. Respondeste com o silêncio que anuncia uma estrondosa porém elegante recusa, através da procrastinação eterna (por dentro estarias pensando aquela expressão tradicional dos nossos avós maternos, o poderoso “posagora…”, contra o qual não há argumento). Deixemos assim.

Pois então, mudando de saco pra mala, se o Theobald ajudou a fundar Santa Cruz, seu guri Heinrich, nosso tataravô, teve muito protagonismo local. Lembro das tuas pesquisas que a residência dele servia à comunidade como uma espécie de “hub” (para usar um termo moderno e portanto odiado por ti, hehehe).

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Essas questões me assombram, Rafi. Os Gessinger chegaram ao Brasil em 1854, depois de uma viagem longa, tensa, perigosa, sofrida e sem volta. Hoje em dia, emigrantes brasileiros compram uma passagem de voo em promoção, ficam no saguão do aeroporto chorando durante horas com a parte da família que fica; pegam um voo confortável, de ridículas doze horas, durante o qual comem e bebem às turras, para chegar em Frankfurt e imediatamente trocar mensagens com quem ficou. E continuar chorando como se fosse o fim… para finalmente retornar ao Brasil dali a alguns meses para turistar, com os bolsos cheios de euros. E alguns, infelizmente, para falar mal da Alemanha. Falar mal de barriga cheia, esses poucos.

Agora, imagina, lá atrás, os nossos queridos antepassados. Houve um último dia em que o Theobald olhou para o Mosel e pensou “niemals werde ich dich wiedersehen”. Com sua esposa, a Josepha, por uma última vez dormiu na casa em Zeltingen. Daí saíram rumo a Hamburg, com seus pertences todos dentro de baús, o pila contadinho, para pegar o navio.

Ali começava a saga. Meses no mar. Doenças. Convivendo com as mesmas pessoas, dia e noite. Os navios eram pequenos e precários, sem o luxo dos transatlânticos de cruzeiro de hoje em dia. Pessoas morriam durante a jornada. E outras nasciam.

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Ao chegar no Brasil, aquela sensação do “e agora?“. Idioma estranho, clima diferente, cultura incompatível. Mais perigos. E sem possibilidade de volta. Ponte queimada. É, meu, isso sim foi uma verdadeira odisseia.

Mas eles, assim como a esmagadora maioria das famílias que daqui foram para aí, prosperaram. Não somente no aspecto econômico, mas lindamente em várias direções. É a impressionante capacidade que o alemão tem, até hoje, de se reinventar, de ressurgir dos escombros, de reagir e sair do último lugar e terminar a corrida em primeiro.

Assim como também é muito bacana ver tantos brasileiros que chegaram aqui na Alemanha para estudar, trabalhar, e que adotaram o país como seu, aprendendo o idioma, andando na linha, construindo. E que também floresceram e, por fim, descobriram caminhos de como amar a ambas as pátrias.

É, Rafi. Acabei de decidir que vou para Sylt, no próximo verão. Como esnobe ou como punk, mas vou.

Grande abraço und bis nächste Woche!

Armando

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